Poética

Todos temos um amigo morto
e um amor que partiu, ao amanhecer,
e nos deixou a luz feita em pedaços.

Um pai e uma mãe que se esgotam
... uma foto em Lisboa, um cão tonto,
dois ou três livros, quatro ou cinco quadros.


Todos temos uma rua escura,
uma avenida que nos reconhece,
uma árvore velha e um antigo pátio.


E a certeza de que tanto é nada,
a desgraça de ser o que perdemos,
a sorte de viver para contá-lo.

Ángel Mendonza, in CRIATURA VI

O David é fofo.

P.S: e o Bem Vindo aos Anos Zero, genial ;)

P.p.s: não me mates.

P.S: já me estou a ver a levar um sermão, mas tinha de ser.

nunca mais são dez da noite no Bartleby...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 "Então Abril chega e é só mais um mês,
e a primavera rebenta cada vez mais distante
dos nossos gestos. Não contamos os cabelos,
mas vê-se bem que são cada vez menos
e a juventude, essa foi uma piada que na altura
... não entendemos, e agora é já um pouco tarde para nos começarmos a rir."

Diogo Vaz Pinto, NERVO (Averno 037)

junto à rua da Escola Politécnica, na Rua da Imprensa Nacional 116b (atenção que é a cave misteriosa do restaurante BS). Sim, Lisboa toda ela perdida no anonimato,

Poems for the portuguese

 (O convite era simples:)


Quarta-feira, 5 de Janeiro, às 18.30h

Para assinalar o lançamento online do site ‘POEMS FROM THE PORTUGUESE, 21st century poetry’ (www.poemsfromtheportuguese.org), iniciativa do Centro Nacional de Cultura realizada por Ana Hudson, uma sessão de leitura de poesia (em português e inglês) e música de entrada livre.

Centro Nacional de Cultura - Galeria Fernando Pessoa
Largo do Picadeiro, nº 10 (porta ao lado do Café No Chiado).

P.S: Grande apresentação, hoje.  Parabéns Diogo e David :)

This Be The Verse

They fuck you up, your mum and dad.
They may not mean to, but they do.
They fill you with the faults they had
And add some extra, just for you.


But they were fucked up in their turn
By fools in old-style hats and coats,
Who half the time were soppy-stern
And half at one another's throats.

Man hands on misery to man.
It deepens like a coastal shelf.
Get out as early as you can,
And don't have any kids yourself.

Philip Larkin

P.S: Thanks David. Amen.

P.S: sim, eu tinha de pôr esta.

Há dias em que ficar em casa a estudar seria um disparate III

P.S: Este também.

Poeta na Praça da Alegria

Não sou infeliz. Não, não me quero matar.
Tenho até uma certa simpatia por esta vida
passada nos autocarros,
para cima e para baixo.
Gosto das minhas férias
em frente da televisão.
Adoro essas mulheres com ar banal
que entram em directo no canal.
Gosto desses homens com bigodes e pulseiras grossas.
Acredito nos milagres de Fátima e no bacalhau com broa.
Gosto dessa gente toda.
Quero ser um deles.

Não, não guardo nenhum sentido escondido.
Estas palavras, aliás, podem ser encontradas em todos os números da revista Caras.
A ordem às vezes muda.
Não quero que me façam nenhuma análise do poema.
Não, não escrevam teses, por favor.
Isto é apenas um croché esquecido em cima do refrigerador.
Obrigado por terem vindo cá para me beijarem o anel.
Obrigado por procurarem a eternidade da raça.
Mas a poesia, mes chers, não salva, não brilha, só caça.


- Golgona Anghel
(inédito)

P.S: roubado ao Melhor Amigo

Não conheço a penumbra dos bosques
ou a fugaz felicidade dos trilhos,
avara, suave incerteza no tempo que me muda.
Mas isto, que é pouco, sei: não saberás de mim.
Podes pesar no meu o teu olhar, suspender
a minha pele, reflectir o timbre da voz que
se queima na garganta, ler as palavras
que uso para dizer a posição do corpo,
sem fadiga ou solidão, o cotovelo no braço
plástico da cadeira, as pernas flectidas,
os pés nus tocados pela brisa fria da Primavera
que tarda. Mas não saberás de mim.
Posso falar-te dos figos roubados nas quintas,
do teatro dos rostos, da rugosidade da fala,
de uma lanterna nocturna, de uma bicicleta
sem travões. Ou de uma casa com a minha idade
e tristes flores de papel nas paredes, de bátegas
na janela, de compras em família, de páginas
riscadas: não saberás de mim. E o preço
a pagar é o mais elevado, pois de ti nada
poderei vir a saber. E não me refiro
a sacrifícios ou outros sentimentos, basta-me
a pulsação das veias. De ti não saberei.
Todos os dias cruzamos os nossos caminhos
mas cedo compreendemos que, cerradamente
como o dia e a noite, cada um se perde no seu.

Luis Filipe Parrado

Criatura IV

E talvez a "alma" não exista, mas as palavras no papel sim.

Diogo Vaz Pinto

Criatura II

No âmbito das comemorações do 21º aniversário de certo e determinado centro de imputação de normas jurícas...

P.S: para infos mais nítidas ver aqui ou aqui.

porque ninguém se deita numa cama tão nua
de jóias e de sonhos e de lençóis lavados
(medo da sujidade) e de medo do medo
Miguel Martins

esburaco a cara com uma agulha
não suporto a feiúra dos anos
que me sai pelos poros
e o suor do nojo entranhado

não faças isso, diz a mãe
que ficas deformada!
É o que ela não sabe.

que a minha pele
já não tem dez anos
e o meu corpo
já não é de pêssego

e tal como os pequenos vulcões explodem
só assim eu me concentro.

Lume

[...]

Comecei a fumar para te pedir lume.
Para passar o frio.
Descobri que não viria a morrer
Nem de cancro pulmonar, nem de amor,
mas da própria morte, mal o lume se apagou
e o café fechou as portas. Para sempre.

Ana Salomé

in Criatura IV

P.S: Porque fumar faz mal.

A leitura do fim-de-semana/do comboio/em vez de comercial

Brutal.

CALÍOPE