Poética

Todos temos um amigo morto
e um amor que partiu, ao amanhecer,
e nos deixou a luz feita em pedaços.

Um pai e uma mãe que se esgotam
... uma foto em Lisboa, um cão tonto,
dois ou três livros, quatro ou cinco quadros.


Todos temos uma rua escura,
uma avenida que nos reconhece,
uma árvore velha e um antigo pátio.


E a certeza de que tanto é nada,
a desgraça de ser o que perdemos,
a sorte de viver para contá-lo.

Ángel Mendonza, in CRIATURA VI

Porque é noite de Bartleby, lembrei-me:

Ler, meu deus! Vou poder voltar a ler, tipo, livros a sério!


ADENDA: este já foi. Mais um para agradecer à Inês :).

Do Poder.

Uma caixa de cimento fresco. Deita-o
lá dentro. Mete-te na mota, arranca, não
penses mais nisso. A sul, há mulheres
cujo futuro é um avião que não deixa
traços no céu. A norte, se preferires,
há-as engarrafadas, em decilitragens
as mais diversas. Com os homens
é a mesma coisa, dois dedos de conversa
e uns quantos cubos de gelo. Meia
hora chega para ir repondo o stock
de episódios com que fingir que estamos
vivos. Isso deve bastar-te, excepto
se te achares mais do que os outros
e Deus te livre de uma coisa dessas.
É isso: aprende a metafísica das
t-shirts brancas, das curvas apertadas,
da velocidade calma. O resto é
conversa de poetas, filósofos, historia-
dores, que fumam mais do que vêem
e lêem mais do que assobiam ao sair
à rua. O resto é uma perda de tempo
e não eras tu o tal que tanto nos
maçava com a iminência da
morte, com a falência da Sociedade
por quotas, com a genealogia
dos suínos? Aproveita agora esta
oportunidade de não ser nada
contigo; juro-te que ninguém
te vai levar a mal; envia, apenas,
um postal de Tânger e um contacto,
para o caso de o Emanuel ou a
Angelina quererem ir de férias e
precisarem de um sítio onde ficar.
Não é pedir muito em troca da
tua liberdade. Vá! Uma caixa de
cimento fresco. Deita-o lá dentro.
Sabes do que estou a falar. Ver-
melho escuro. Isso. O coração.

Miguel Martins
in P2, Público de hoje

PEQUENOS CRIMES ENTRE AMIGOS

Se um dia me pedires,
juro que te empresto
o meu coração, tal como
guardei na boca o pequeno deus
que te trazia tão curioso.
A sério. Deixo-te tocar nele,
sentir-lhe o peso, atirá-lo
contra a parede para depois
o apanhares e retirares a pele
de pêssego demasiado maduro.


Podes até queimá-lo –
com cuidado, por favor –
quando estiver mais frio;
ou enterrares os restos debaixo
das estrelícias, de propósito
por saberes que não as suporto.
Em troca, promete-me apenas
que depois me deixas fugir
para saber como é isso de
passar o resto da vida desembaraçada
finalmente desse peso morto.


Inês Dias
Piolho, n.º 6, Edições Mortas/Black Sun Editores, Porto/Lisboa, 2011.

O David é fofo.

P.S: e o Bem Vindo aos Anos Zero, genial ;)

P.p.s: não me mates.

É olhando as ondas
Ouvindo as vozes
Que voam;
Sentindo sopros
Silentes e torpes
Tropeçar pelos corpos
Que sentimos todos
Sonhar, só
Vidas inteiras

Miguel Soares
in Vertigem

Cold ways kill cool lovers
Strange ways we used each other

by Fidelius.

P.S: já me estou a ver a levar um sermão, mas tinha de ser.

O lado de fora

Eu não procuro nada em ti,
nem a mim próprio, é algo em ti
que procura algo em ti
no labirinto dos meus pensamentos.

Eu estou entre ti e ti,
a minha vida, os meus sentidos
(principalmente os meus sentidos)
toldam de sombras o teu rosto.

O meu rosto não reflecte a tua imagem,
o meu silêncio não te deixa falar,
o meu corpo não deixa que se juntem
as partes dispersas de ti em mim.

Eu sou talvez
aquele que procuras,
e as minhas dúvidas a tua voz
chamando do fundo do meu coração.

 Manuel António Pina, Poesia, Saudade da Prosa.

sound is the colour I know
sound is what keeps me looking for
(...) sound will bring me home again.

Beirut - East Harlem by Revolver USA

nunca mais são dez da noite no Bartleby...

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 "Então Abril chega e é só mais um mês,
e a primavera rebenta cada vez mais distante
dos nossos gestos. Não contamos os cabelos,
mas vê-se bem que são cada vez menos
e a juventude, essa foi uma piada que na altura
... não entendemos, e agora é já um pouco tarde para nos começarmos a rir."

Diogo Vaz Pinto, NERVO (Averno 037)

É assim

Não interessa o que se diz, o que se escreve
não interessa. Não interessa como se diz
seja embora o como não de todo isento
de interesse. Não interessa a hora, o dia
o lugar. Não interessa onde nem a quem
nem para quando nem para quê
Não interessa porque se diz o que se diz
Muita coisa há que não interessa, aliás
quase nada interessa tratando-se de dizer
Não interessa quando se diz, mas interessa
menos ainda, isto é, nada mesmo
o que se diz ou o que tal queira dizer
Interessa o quê, então? Interessa o mar, o mar
em si mesmo e aquilo que acontece quando o mar
nos cai em cima, prevenida ou desprevenidamente
O mar, o mar sim interessa, mas
convenhamos, o que é que há a dizer
quando o mar nos afaga ou nos cai todo em cima
e nos submerge e afoga? Toda a água
todo o frio, todo o azul, todo o verde que há no mar
Como soi agora dizer-se ao iniciar uma qualquer
explanação, é assim: não há nada a dizer
e quando então alguma coisa se diz, o que é que isso
pode querer dizer ou que raio de interesse poderá ter?
Estão a ver a situação: o mar, toda a monstruosa
porção de água que o mar é, todas as cores
todo o frio e toda a espuma, toda a luz também
e escuridão que há no mar, tudo em cima
de nós. Assim de repente. Que interesse
tem dizer? E dizer o quê? E como?

Rui Caeiro in "Resumo - a poesia em 2010" (Assírio & Alvim, 2011).

CONVITE

CERIMÓNIA DOS 100 ANOS DA UNIVERSIDADE

AULA MAGNA, 21 DE MARÇO, 2.ª FEIRA, 18H

Convido todos os estudantes a participarem na Cerimónia dos 100 Anos da Universidade de Lisboa, que constitui o ponto alto do Programa das Comemorações.
A presença numerosa da comunidade académica será um sinal importante da diversidade e da coesão da Universidade.
Nos próximos dias será distribuído o Programa impresso, mas quero desde já assinalar os momentos mais significativos da Cerimónia:


18h - Alocuções iniciais de Maria Leal (Bibliotecária), Tiago Gonçalves (Presidente da AAUL) e Reitor.
18h20 - Peça de Catarina Alves Costa sobre Orlando Ribeiro: 100 anos.
18h30 - Intervenção de Carmo Fonseca.
18h40 - Atribuição do Prémio UL 2011 a Jorge Miranda.
18h55 - Peça de Rogério Taveira sobre as Ciências do Mar na UL.
19h05 - Doutoramento Honoris Causa de António Lobo Antunes.


Haverá ainda outras iniciativas, em particular no dia 22 de Março (apresentação da exposição, do livro e do documentário, jantar-convívio) e no dia 24 de Março (apresentação do projecto do Caleidoscópio e Lição de José Medeiros Ferreira no Dia do Estudante) – consultar o Programa, em papel ou em www.ul.pt.
Com a mais elevada estima e consideração

António Sampaio da Nóvoa

Reitor

Quando cheguei à sala, hoje de manhã, a Sic Notícias falava de Mulheres na Ciência. Só uns minutos depois percebi porquê.
Tenho pouca paciência para o orgulho feminino, como de resto para tudo o que é orgulho na diferença. É uma forma de auto-discriminação, que contradiz o suposto intuito de nos vermos iguais. Se somos iguais, que seja normal a diferença - e não extraordinária.
Se me disserem que celebramos o dia de Pão e Paz, ou das feministas até percebo, como percebo o prepétuar de momentos históricos. Mas haver um dia da Mulher faz-me tanta confusão como o Dia dos Deficientes ou um eventual dia da Homossexualidade (eventual porque não fui ver se já existe).

Ia, portanto ignorar tudo o que dissesse respeito a esse universo feminino pseudo-autonomizado e tudo o que a ele pudesse ser associado até que vejo o novo post da Assírio e Alvim:

Começa o tempo onde a mulher começa.


Herberto Helder, Ofício Cantante.

<3

A poesia é, na maioria das vezes, a melhor abordagem. É que de nada me vale discorrer agora sobre porquês: eu sei porque me justificou a excepção.

Uma defesa do anonimato

(carta a George B. Moore para negar-lhe uma entrevista)

Não sei porque escrevemos, querido George
e muitas vezes me pergunto por que mais tarde
publicamos o escrito.
Quer dizer, lançamos
uma garrafa ao mar, que está repleto
de lixo e de garrafas com mensagens.
Nunca saberemos
a quem nem onde as arrojarão as marés.
O mais provável
é que sucumba na tempestade e no abismo,
na areia do fundo que é a morte.
E no entanto
não é inteiramente inútil este trejeito de náufrago.
Porque num domingo
liga-me você de Estes Park, Colorado.
e diz-me que leu quanto está na garrafa
(suplantados os mares: as nossas duas línguas).
E quer fazer-me uma entrevista.
Como explicar-lhe que jamais dei
uma entrevista,
que a minha ambição é ser lido e não “célebre”,
que importa o texto e não o autor do texto,
que descreio do circo literário.

Logo recebo um imenso telegrama
(o horror que há-de ter gastado ao enviá-lo).
Não posso responder-lhe nem deixá-lo em silêncio.
E ocorrem-me estes versos. Não é um poema.
Não aspira ao privilégio da poesia
(não é voluntária).
Vou antes usar, como o faziam os antigos,
o verso como instrumento de tudo aquilo
(relato, carta, drama, história, manual agrícola)
que hoje dizemos em prosa.

Para começar a não responder-lhe direi:
Não tenho nada que acrescentar ao que está nos meus poemas
não me interessa comentá-los, não me preocupa
(se algum tenho) o meu “lugar na história”
(tarde ou cedo a todos ceifa o naufrágio).
Escrevo e isso é tudo. Escrevo: dou a metade do poema.
Poesia não é sinais negros na página em branco.
Chamo poesia a esse lugar do encontro
com a experiência alheia. O leitor, a leitora
farão ou não, o poema que tão somente esbocei.

Não lemos os outros: lemos-nos neles.
Parece-me um milagre
que alguém que desconheço possa ver-se no meu espelho.
Se há um mérito nisto – disse-o Pessoa –
cabe aos versos, não ao autor dos versos.
Se por casualidade é um grande poeta
deixará quatro ou cinco poemas válidos
rodeados de fracassos e borrões.
As suas opiniões pessoais
são de verdade muito pouco interessantes.

Estranho mundo o nosso: cada dia
lhe interessam mais os poetas;
a poesia cada vez menos.
O poeta deixou de ser a voz de sua tribo,
aquele que fala pelos que não falam.
Evaporou-se em nada ou é mais outro entertainer.
As suas bebedeiras, as suas fornicações, a sua história
clínica,
as suas alianças ou picardias com os demais palhaços do circo,
com o trapezista e o domador de elefantes,
têm assegurado o amplo público
a quem já não faz falta ler poemas.

Continuo pensando
que é outra coisa a poesia:
uma forma de amor que só existe em silêncio,
num pacto secreto entre duas pessoas,
de dois desconhecidos quase sempre.
Acaso leu você que Juan Ramón Jiménez
pensou faz meio século editar uma revista.
Ia-se chamar Anonimato.
Publicaria textos, não assinaturas,
e se faria com poemas, não com poetas.
Eu gostaria como o mestre espanhol
que a poesia fosse anónima já que é colectiva
(a isso tendem os meus poemas e versões).
Possivelmente você me dará razão.
Você que me leu e não me conhece.
Não nos veremos nunca mas o nosso laço é firme.
Se lhe agradaram os meus versos
que importa o serem meus/ de outros / de ninguém.
Na realidade, os poemas que leu são seus:
Você, o seu autor, que os engendra ao lê-los.


- José Emílio Pacheco
(tradução de António Cabrita)
encontrado aqui pelo Melhor Amigo e escandalosamente roubado por mim. Couldn't help it. Thanks Diogo :)

tamanho da minha altura

junto à rua da Escola Politécnica, na Rua da Imprensa Nacional 116b (atenção que é a cave misteriosa do restaurante BS). Sim, Lisboa toda ela perdida no anonimato,