top 3 MonkeySongs

P.S: quando é difícil lembrar, colamos post-its em redor.

P.p.s: Nu(m)a Rua.

O lado de fora

Eu não procuro nada em ti,
nem a mim próprio, é algo em ti
que procura algo em ti
no labirinto dos meus pensamentos.

Eu estou entre ti e ti,
a minha vida, os meus sentidos
(principalmente os meus sentidos)
toldam de sombras o teu rosto.

O meu rosto não reflecte a tua imagem,
o meu silêncio não te deixa falar,
o meu corpo não deixa que se juntem
as partes dispersas de ti em mim.

Eu sou talvez
aquele que procuras,
e as minhas dúvidas a tua voz
chamando do fundo do meu coração.

 Manuel António Pina, Poesia, Saudade da Prosa.

Queres ver que já morri e nem acabei com a gelatina do frigorífico?

Bom que dói

Inês não é morta

P.S: copiado à Poesia.

They're Heading West

they're heading west by theyreheadingwest

P.S: Quando Julie se junta com Minta.

P.p.s: também no Queque.

A Hora do Planeta 2011 - 26 Março

http://www.earthhour.org

Quando cheguei à sala, hoje de manhã, a Sic Notícias falava de Mulheres na Ciência. Só uns minutos depois percebi porquê.
Tenho pouca paciência para o orgulho feminino, como de resto para tudo o que é orgulho na diferença. É uma forma de auto-discriminação, que contradiz o suposto intuito de nos vermos iguais. Se somos iguais, que seja normal a diferença - e não extraordinária.
Se me disserem que celebramos o dia de Pão e Paz, ou das feministas até percebo, como percebo o prepétuar de momentos históricos. Mas haver um dia da Mulher faz-me tanta confusão como o Dia dos Deficientes ou um eventual dia da Homossexualidade (eventual porque não fui ver se já existe).

Ia, portanto ignorar tudo o que dissesse respeito a esse universo feminino pseudo-autonomizado e tudo o que a ele pudesse ser associado até que vejo o novo post da Assírio e Alvim:

Começa o tempo onde a mulher começa.


Herberto Helder, Ofício Cantante.

<3

A poesia é, na maioria das vezes, a melhor abordagem. É que de nada me vale discorrer agora sobre porquês: eu sei porque me justificou a excepção.

Tales Of Mere Existence

Uma defesa do anonimato

(carta a George B. Moore para negar-lhe uma entrevista)

Não sei porque escrevemos, querido George
e muitas vezes me pergunto por que mais tarde
publicamos o escrito.
Quer dizer, lançamos
uma garrafa ao mar, que está repleto
de lixo e de garrafas com mensagens.
Nunca saberemos
a quem nem onde as arrojarão as marés.
O mais provável
é que sucumba na tempestade e no abismo,
na areia do fundo que é a morte.
E no entanto
não é inteiramente inútil este trejeito de náufrago.
Porque num domingo
liga-me você de Estes Park, Colorado.
e diz-me que leu quanto está na garrafa
(suplantados os mares: as nossas duas línguas).
E quer fazer-me uma entrevista.
Como explicar-lhe que jamais dei
uma entrevista,
que a minha ambição é ser lido e não “célebre”,
que importa o texto e não o autor do texto,
que descreio do circo literário.

Logo recebo um imenso telegrama
(o horror que há-de ter gastado ao enviá-lo).
Não posso responder-lhe nem deixá-lo em silêncio.
E ocorrem-me estes versos. Não é um poema.
Não aspira ao privilégio da poesia
(não é voluntária).
Vou antes usar, como o faziam os antigos,
o verso como instrumento de tudo aquilo
(relato, carta, drama, história, manual agrícola)
que hoje dizemos em prosa.

Para começar a não responder-lhe direi:
Não tenho nada que acrescentar ao que está nos meus poemas
não me interessa comentá-los, não me preocupa
(se algum tenho) o meu “lugar na história”
(tarde ou cedo a todos ceifa o naufrágio).
Escrevo e isso é tudo. Escrevo: dou a metade do poema.
Poesia não é sinais negros na página em branco.
Chamo poesia a esse lugar do encontro
com a experiência alheia. O leitor, a leitora
farão ou não, o poema que tão somente esbocei.

Não lemos os outros: lemos-nos neles.
Parece-me um milagre
que alguém que desconheço possa ver-se no meu espelho.
Se há um mérito nisto – disse-o Pessoa –
cabe aos versos, não ao autor dos versos.
Se por casualidade é um grande poeta
deixará quatro ou cinco poemas válidos
rodeados de fracassos e borrões.
As suas opiniões pessoais
são de verdade muito pouco interessantes.

Estranho mundo o nosso: cada dia
lhe interessam mais os poetas;
a poesia cada vez menos.
O poeta deixou de ser a voz de sua tribo,
aquele que fala pelos que não falam.
Evaporou-se em nada ou é mais outro entertainer.
As suas bebedeiras, as suas fornicações, a sua história
clínica,
as suas alianças ou picardias com os demais palhaços do circo,
com o trapezista e o domador de elefantes,
têm assegurado o amplo público
a quem já não faz falta ler poemas.

Continuo pensando
que é outra coisa a poesia:
uma forma de amor que só existe em silêncio,
num pacto secreto entre duas pessoas,
de dois desconhecidos quase sempre.
Acaso leu você que Juan Ramón Jiménez
pensou faz meio século editar uma revista.
Ia-se chamar Anonimato.
Publicaria textos, não assinaturas,
e se faria com poemas, não com poetas.
Eu gostaria como o mestre espanhol
que a poesia fosse anónima já que é colectiva
(a isso tendem os meus poemas e versões).
Possivelmente você me dará razão.
Você que me leu e não me conhece.
Não nos veremos nunca mas o nosso laço é firme.
Se lhe agradaram os meus versos
que importa o serem meus/ de outros / de ninguém.
Na realidade, os poemas que leu são seus:
Você, o seu autor, que os engendra ao lê-los.


- José Emílio Pacheco
(tradução de António Cabrita)
encontrado aqui pelo Melhor Amigo e escandalosamente roubado por mim. Couldn't help it. Thanks Diogo :)

Apresentação na Faculdade de Letras

Tenho esta teoria de que toda a Biblioteca Municipal de Cascais (Casa da Horta da Quinta de Sta Clara) é os restos da biblioteca pessoal do Prof. Marcelo e há pelo menos dois factos que sustentam a minha posição:
1 - Com tanta caixa à espera na Galileu, de certeza que não tem espaço para ter tudo em casa;
2 - Os livros que compõem a secção jurídica da BMC- CHQSC são bem capazes de ser do tempo em que o Prof. era aluno.

No entanto, crescem-lhe cogumelos (elemento necessário de qualquer biblioteca, sob pena de descaracterização):

No Verão passado andava à procura de "não sei bem o quê, depende do que práqui houver" na secção (nome pomposo para aquela prateleira) de BD da Biblioteca Municipal de Cascais e tropecei no Arquipélagos, adaptação de Aquele Que Dá A Vida ( Os Passos Em Volta) e de Uma Ilha em Skeches (Photomaton & Vox), de Herberto Helder por Diniz Conefrey.

Não vou dizer nada de interessante sobre o assunto porque já se diz tudo aqui e aqui, mas posso partilhar uma conclusão:
1. - Isto é brutal.

Amén.

Os pais deviam tratar todos os filhos como tratam os filhos mais novos. Era tudo mais fácil, tanto para os pais como para os filhos. Com os filhos mais novos não há ansiedade, há apenas mimo. Com eles não se perde tempo a educar, a ensinar, a zangar, a habituar a comer sopa e legumes e a todas essas coisas pedagógicas que achamos fundamental fazer com os mais velhos. Nada disso. Os filhos mais novos existem para nos fazer perder tempo e não para serem educados. Se eles fossem férias, eram as férias de Verão: sol, praia e caipirinhas. Eles existem para os pais se derreterem e para se divertirem. Os outros filhos não. Os outros são um caso sério. Seríssimo. É preciso prepará-los para a vida: precisam de disciplina, de ter modos à mesa, de criar hábitos de trabalho, de aprender a andar de bicicleta com três anos (como vem indicado nas instruções da bicicleta) e, já agora, de aprender a ler com cinco anos e a distinguir as cores com dois. Já o mais novo não tem de passar por isso. Chegou ao mundo ensinado e se não sabe, se não nasceu ensinado, também não faz mal: tem tanta graça, o espertalhão - "sabe-a toda..." Com os mais novos, nós sabemos exactamente quais os brinquedos indicados, qual o valor relativo da tosse de cão, que não tem mal nenhum não comerem tudo até ao fim, que a esmagadora maioria das crianças acaba por aprender a falar e a andar e que os dentes acabarão por nascer, mais cedo ou mais tarde. Com os filhos mais novos os pais percebem, finalmente, que no fundo o que interessa é que eles passem um bom tempo na nossa companhia. E vice-versa. Tudo o resto é conversa. Fiada. 

This Be The Verse

They fuck you up, your mum and dad.
They may not mean to, but they do.
They fill you with the faults they had
And add some extra, just for you.


But they were fucked up in their turn
By fools in old-style hats and coats,
Who half the time were soppy-stern
And half at one another's throats.

Man hands on misery to man.
It deepens like a coastal shelf.
Get out as early as you can,
And don't have any kids yourself.

Philip Larkin

P.S: Thanks David. Amen.

P.S: sim, eu tinha de pôr esta.

Geração Disney (#3)

P.S: stolen from a Cabaret.

o amor capitalista

desejo-te: quero consumir-te.
amo-te: consumo-te.
já não te amo: penso já ter consumido tudo o que há em ti.
vacilo: talvez ainda sejas consumível.
afinal amo-te: aproveito o que te sobra, o que não cheguei a consumir.

Catarina (da Trama)

Do Estilo

Escreve a Catarina da Trama: http://atrama.blogspot.com/2010/12/e-agora-meus-senhores-para-verem-que.html.
(já agora, cfr. os 3 posts anteriores que também valem muito a pena).

A um metro do chão

É um blog delicioso. Para quem tenha - como eu- ou pretenda ter famílias numerosas (na verdade, nem precisam de ser numerosas, basta que tenham crianças), funciona como uma espécie de terapia: não só é um elogio às crianças e às coisas giras que dizem/fazem, como também nos faz perceber que, enfim, a nossa própria vida familiar não é assim tão anormal.
É um belo blog sobre educar, 90% dos posts lembram-me coisas que passei ou que vi os meus irmãos passarem e lembra, acima de tudo que educar implica estar presente, implica interesse, implica saber dizer não, saber abdicar em prol de.

Pessoalmente, acho um bocado dispensáveis os bitaites políticos, mas pronto, faz parte.